[запись была создана в офф-лайне на клочке тетрадного листа в 1 час ночи и, чтобы не быть потерянной перенесена сюда.]
Невозможно рассказать. вам историю мою. очень сложно... Все смешалось. Чувства. Мысли. Абсолютно ничего не понимаю. Да и не хочу понимать. Самолеты, звезды, недочитанные главы, недокуренные сигареты, несказанные слова любви. Победа Италии. Что-то поменялось. Оборвалось. Кусаю губы, но не чувствую боли. Отказаться от всего. Улететь. Лететь и смотреть на огни мегаполисов. Удивляться и думать, что была там. Что где-то там до сих пор есть место, которое помню всю жизнь. А ты... Я уже научилась жить без тебя. И пожалуй... Пожалуй, полечу-ка я в Ирландию. А еще сверчки. Да, вы не представляете, но каждую ночь я их слышу. Кажется, что они еще громче, чем, скажем, в деревне. Это все, наверно, потому что им нужно докричаться до меня на 7 этаже. А еще Стэнли Кубрик и Заводной апельсин, который бог весть сколько валялся у меня на полке. И вот кажется и я стала немного сумасшедшей...