и жизнь как посмотришь с холодным вниманьем вокруг
такая пустая и глупая шутка...
И если бы я знала твой телефон, то позвонила бы и стала жаловаться. На жизнь, на судьбу. На то, что никого нету рядом. Говорила бы тебе, но скорее всего для себя, что нельзя позволять надежде завладеть тобой. Потому что все планы, сколько их не строй и как тщательно не планируй, все равно не сбудутся. Только потому, что рядом никого нет. Кто бы поддержал, помог. Сказал: "А давай!..."
Ведь столько раз на этом обжиглась, и все равно продолжаю. Наверно, в этом вся я. Оптимистка, блин. А так это надоело. Хоть апстену убейся.
Всего-то нужно для счастья, чтоб кто-то улыбнулся и протянул руку. А дальше я смогу сделать так, чтобы нам завидовали.
Еще в метро почуяла что-то неладное. Когда одна капелька опустилась на мою руку. Потом - больше.
И вот уже вся платформа забита. Как будто утро. И как будто все хотят уехать. Но нет. Все хотят разойтись. Но боятся.
И я. Поддавшись этому общему порыву, стояла под крышей, смотрела как пробегают люди и набирала номер телефона.
Ага, принесите мне зонтик.
Да. Я белых брюках. И так боялась их испачкать, что решила дождаться зонтика. А зонтик у меня красивый. Черный с красными розами.
Стою, как буто на набережной. Облокотившись на перила, устремив взгляд вдаль, а внизу - бурные потоки.
И вот.
Спускаюсь. Подворачиваю брюки еще больше. Открываю зонт.
Немножко прохожу. Не выдерживаю. Высовываю руку, стараясь ладонью поймать несколько капель.
Он усиливается. Отвожу зонт и ловлю губами несколько капель. Под изумленные взгляды возвращаю зонт на место.
Перехожу дорогу. Не спешу. Босоножки ужасно натирают и просто слетают с ноги. Перехожу еще одну дорогу. Финишная прямая до дома.
Снимаю обувь. Иду босиком.
Брюки все равно уже жутко испачкались. Останавливаюсь. Ищу взглядом редких прохожих. Закрываю зонт. Как будто его у меня нет. Стою несколько секунд. Потом прыгаю в лужу и иду, задрав голову кверху.
Наслаждаюсь дождем. Ведь это так просто.
Представляете меня. Вся в белом. В одной руке - босоножки, в другой - зонт. Счастливая улыбка. Парень, который стоял неподалеку мог бы влюбиться=) Ведь любят только счастливых=)
Не понимаю. Как все это охватить, поместить на бумагу, оставить на память? Столько чувств, мыслей, эмоций. А на самом деле - причина пустяк. Да, я не великий гений, собственно и не претендую. Просто так хочется быть чуточку лучше других.=) Вот как бы не было банально. Было хорошо. Сидеть на лавочке на Патриарших и скармливать с ладошки голубю свой обед. Кекс с лемонным кремом. Да-да. Это все. Улыбаться, говорить с ним. И наблюдать как изумляются люди, проходящие мимо. Теперь у меня новый друг. Зовут его Гося. У него что-то с лапкой и крылом. Договорились встретиться в понедельник. Теперь главное не забыть взять обед и на него.
Попрощаться. Громко.
Ага. Я читаю Кортосара и понемногу сама проваливаюсь в "город". Схожу с ума. Ага. Свой мир, свои правила, свои приоритеты.
Курить голуаз и представлять себя в Париже. Видеть французские авеню, слышать французский шепот... А ведь все это можно устроить.
Вылезать на солнечную сторону огромного проспекта. Среди машин, среди домов, среди охранников, который там смешно смотрится с баночкой спрайта видеть клумбы. Цветы. А там уж то ли случайно, то ли по воли дизайнера, несколько колосьев овса. Странно, да=) Овес в Москве.
It sends me. И вот может быть слушать пластинки и курить всю ночь, и задумывать путешествия, которые так и не совершим.
Все-таки большое значение имеет, если знаешь, что кто-то хочет того же, что и ты. А еще лучше - с тобой вместе. Тогда всего лишь нужно взять и засунуть в самый дальний ящик все отговорки и решиться.
По рзелульаттам илссеовадний одонго анлигйсокго унвиертисета, не иеемт занчнения, в кокам пряокде рсапожолены бкувы в солве. Галвоне, чотбы преавя и пслоендяя бквуы блыи на мсете. Осатьлыне бкувы мгоут селдовтаь в плоонм бсепоряке, все-рвано ткест чтаитсея без побрелм.
[запись была создана в офф-лайне на клочке тетрадного листа в 1 час ночи и, чтобы не быть потерянной перенесена сюда.]
Невозможно рассказать. вам историю мою. очень сложно... Все смешалось. Чувства. Мысли. Абсолютно ничего не понимаю. Да и не хочу понимать. Самолеты, звезды, недочитанные главы, недокуренные сигареты, несказанные слова любви. Победа Италии. Что-то поменялось. Оборвалось. Кусаю губы, но не чувствую боли. Отказаться от всего. Улететь. Лететь и смотреть на огни мегаполисов. Удивляться и думать, что была там. Что где-то там до сих пор есть место, которое помню всю жизнь. А ты... Я уже научилась жить без тебя. И пожалуй... Пожалуй, полечу-ка я в Ирландию. А еще сверчки. Да, вы не представляете, но каждую ночь я их слышу. Кажется, что они еще громче, чем, скажем, в деревне. Это все, наверно, потому что им нужно докричаться до меня на 7 этаже. А еще Стэнли Кубрик и Заводной апельсин, который бог весть сколько валялся у меня на полке. И вот кажется и я стала немного сумасшедшей...
Пруд-то у нас на работе - Патриаршие пруды. А я хожу мимо таблички и не могу прочитать.
Хотя.
Хотя может я узнала об этом, когда нужно было.
Сидела и загорала.
И читала.
Но рассказывать, сама знаешь, означало бы наводить порядок, вроде того как из птицы делают чучело...
А мимо ходили две девушки с коляской. Американцы или англичане. Кто их знает. Но говорили по-английски. Так смешно и быстро. Улавливала различные слова. Про документы, регистрацию, 100 000$. Интересно, почему они приехали в Россию?